36.

La femme du boucher est une fausse blonde. C'est la boulangère qui l'a dit à maman. Même qu'elle se teint pour cacher ses vilains cheveux roux. Parce que les rousses, c'est vicieux. Et ça sent mauvais. Ça, c'est maman qui l'a dit. Ça m'embête un peu, d'ailleurs, parce que ma petite amie l'est. Rousse. Et que j'aime bien ses cheveux. Ils me renvoient des reflets d'automne au cœur même du printemps. Et qu'on fera l'amour, bientôt. Quand je serai plus grand. Elle m'a promis. Qu'elle sera toute douce. Qu'elle m'apprendra. Avec toute l'expérience et le savoir-faire de ses quarante-six ans. 

Marc Menu

35.

Elle dépose ses nichons sur l’étagère, la pute… et y pique le prix, l’étiquette plantée comme dans la bidoche du boucher, en vitrine… roses et blancs, lourds et tendres… un prix à la minute de malaxage, un prix à la tétée minutée, un prix le temps d’y fourrer la tête et d’y pleurer un bon coup… un prix pour oublier… pour s’y reposer, pour s’y retrouver… pour y croiser sa mère… se laisser aller. 
Les nichons de la pute dans la vitrine du boucher, il y a planté ses yeux, son nez, ses joues, sa bouche, les mains pleines, plein les mains, et il a fondu sur eux de toute l’eau de ses yeux, heureux, plus jamais malheureux juste un instant. 
Et il s’est tapé un énorme filet de veau après, rose, blanc, lourd et tendre, un truc d’une indécence… un truc à s’étouffer… un truc à y rester.

Jane Véronique

34.

Manque de bol, le mode d'emploi était rédigé en suédois. Pourtant, sa copine était coréenne. D'habitude, ça marche plutôt bien, ça. Mais pas ce coup-là. Ce coup-là, c'était en suédois. Et ça n'allait pas être du gâteau. Bon. D'abord, virer la coréenne. Et puis... Mais allez trouver une suédoise un dimanche. Bref, c'était une de ces sales journées. Il laissa là l'armoire en question - peut-être qu'elle allait se monter toute seule, après tout, on ne sait jamais avec ces suédois - et sortit faire un tour. La pluie remit en place ses idées fixes. Ça allait encore finir chez les putes. 

Marc Menu

33.

On lui posa dans les bras, sa vie, sans le prévenir, l’avertir de son fonctionnement. Rien qui ressemblât à une notice, un mode d’emploi, quelques directives, avertissements même succincts, n'y était joint ! Démerde-toi ! Le colis n’était pas très gros, assez lourd pour sa taille, juste assez volumineux pour contenir une table et sa chaise. Quand il eut déplié le paquet… dépaqueté le pli… il regretta son indécision quant à un retour à l’envoyeur... Mais encore eut-il fallu savoir quel individu grotesque avait osé ?
Il vissa les pieds au plateau, le dossier à l’assise… et se vit affublé d’une vie en forme de table et sa chaise. Mais quelle connerie ! Quelle énormité d’une vulgarité affligeante ! Lui qui rêvait d’une course effrénée, d’un essoufflement permanent, d’un cœur qui palpite au moindre emballement… dépité, fou de déception, il s’assit… et dans le tiroir de la table qu’il ouvrit doucement… il y avait une plume et tout un tas de feuilles blanches.

Jane Véronique