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L'art contemporain, il en avait fait le tour, décréta-t-il, péremptoire. Guggenheim, ça va une fois, j'ai fait celui de Venise, je ne vais pas me les envoyer tous non plus... C'est déjà assez pénible comme ça. Ça ajoute quoi à la beauté du monde, l'art contemporain, hein ? Vous pouvez me le dire ?
La jeune femme à la table voisine le regardait avec sympathie - il serait plus juste de dire avec empathie. Encouragé, il reprit sa diatribe, la prenant à témoin. Et Picasso, qu'est-ce qu'il avait apporté à l'histoire de l'art, hein, Picasso ? Rien ! Nada ! Des nèfles ! Il n'avait aucun intérêt, Picasso ! À part peut-être de peindre les femmes avec la bouche à la place de l'oreille. Ce qui prouvait qu'il les connaissait bien, conclut-il avec un clin d’œil qui se voulait subtil, fort satisfait de son trait d'esprit - par ailleurs effrontément emprunté à Cocteau.
La demoiselle, encore une fois, approuva d'un scintillant sourire. Il est vrai qu'elle ne comprenait pas un traître mot de français.

Marc Menu