mercredi 30 novembre 2016

41.

Un scintillant sourire... Sidonie Toise n’en avait pas la recette. Elle était affublée d’un sourire incongru qui n’offrait pas la moindre effervescence d’une sensation aiguisée par la joie… l’enthousiasme… la folie… le plaisir... Quand Sidonie tentait une esquisse de… de quoi ?... un rictus lui agrippait la face comme une crampe. Ses yeux s’en retrouvaient fripés, ses lèvres retroussées sur des incisives domptées à l’attaque et ses narines dilatées en prise directe à tous les courants d’air… et tout ça très rouge, excessivement rouge.
« Pas anodin comme douleur... » Chuchotait-on à son encontre.
Elle allait hurler, au moins gémir et finir par se transformer en quelque chose pour sauter à toutes les gorges des environs.
Un mal sournois s’était attablé à l’intérieur de Sidonie Toise et la dégustait avec lenteur …
« Ça ne va pas ? » Lui demandais-je.
« T’es une marrante toi ! » S’enthousiasmait-elle.
Elle arborait un masque de camouflage déployant sarcastiquement son art de l’ironie, experte en second voire dernier degré, elle n’avait pas mal, absolument pas, elle simulait… mais que simulait-elle ?…
Je traquais l’indice quelque part entre des paroles et un faciès désespérément antagoniques…
Qui devais-je croire ?…
À quoi pouvais-je me fier ?…
Quand une espèce de ronflement en provenance de ses cavités sinusiennes me mit sur la voie…
Elle riait carrément l’irrespectueuse, Sidonie Toise se fichait de ma gueule à poumons dilatés !

Jane Véronique

mercredi 23 novembre 2016

40.

L'art contemporain, il en avait fait le tour, décréta-t-il, péremptoire. Guggenheim, ça va une fois, j'ai fait celui de Venise, je ne vais pas me les envoyer tous non plus... C'est déjà assez pénible comme ça. Ça ajoute quoi à la beauté du monde, l'art contemporain, hein ? Vous pouvez me le dire ?
La jeune femme à la table voisine le regardait avec sympathie - il serait plus juste de dire avec empathie. Encouragé, il reprit sa diatribe, la prenant à témoin. Et Picasso, qu'est-ce qu'il avait apporté à l'histoire de l'art, hein, Picasso ? Rien ! Nada ! Des nèfles ! Il n'avait aucun intérêt, Picasso ! À part peut-être de peindre les femmes avec la bouche à la place de l'oreille. Ce qui prouvait qu'il les connaissait bien, conclut-il avec un clin d’œil qui se voulait subtil, fort satisfait de son trait d'esprit - par ailleurs effrontément emprunté à Cocteau.
La demoiselle, encore une fois, approuva d'un scintillant sourire. Il est vrai qu'elle ne comprenait pas un traître mot de français.

Marc Menu

vendredi 18 novembre 2016

39.

L’artiste Paul Pigne, basque par quelques hommes qui seraient passés par sa mère dans une chambre froide de boucherie, avait aligné sur le sol de la rampe colimaçon du Guggenheim de Bilbao, du jambon persillé en gelée et des pieds de porc panés par ses soins, à la main gauche. Alors que droitier, il s’était imposé une sinistralité à des fins artistiques… « Mon œuvr’ ser’a empr’unté dé maladr’ess’é » et un accent coincé entre Dalì et une goulotte à poinçonner station Picasso ( ben oui !) un jour d’affluence. L’installation laissait planer dans le quartier un parfum de Spigol, succédané d’épices à paella, dont il avait truffé son œuvre charcutière pour lui conférer ce caractère typiquement valencien (et attirer le public sans flyers). Outre le fait qu’à Bilbao, on bouffe plutôt des txipirones en su tinta… ¡ Mais quel còn ! Depuis qu’il vivait en Espagne, l’ancien traiteur de Bayonne, devenu happener par l’entremise d’une idée dite « du reste de rillettes une nuit de solitude la tête dans le pot » s’était forgé une réputation internationale. Il était aujourd’hui « El grande Pignolo con la mano » ou « Pablo el unico segundo » (sous sa forme raccourcie), face au monde artistique qui hurlait son nom d’adoration la bouche pleine de gratons un jour de pique-nique en plein soleil. Ses happenings se terminaient systématiquement par un lâcher de chorizetitos picantes muchas màs, plantés de petites fourchettes à deux dents, sur fond de « Banane » de Philippe Katerine (un pote à lui)… fil rouge incontestable qui le tracta aux confins de sa gloire… et il va sans dire que la rudesse de sa conception fit de lui ce qu’il est aujourd’hui.
¡ Sinon nadà !

Jane véronique

lundi 14 novembre 2016

38.

À table, sonna la gigantesque horloge comtoise qui démesurait le petit salon. Il passa donc à table, nourrissant les plus grandes espérances quant à la suite des festivités. Il déchanta assez vite. En guise de hors d’œuvre, on servit du jambon persillé. Il en avait une sainte horreur, l'espèce de gelée qui servait de liant ne lui inspirant que des hauts le cœur - voire plus si affinités. Il tenta de faire bonne figure, se laissa morigéner par la maîtresse de maison - mais si, reprenez-en un peu, vous me ferez plaisir ! -, flirta avec l'incident vomito-diplomatique... En fin de compte, il prit sur lui, déglutit une bonne fois, et noya le tout sous une généreuse rasade de Gevrey-Chambertin. L'estomac encore tout à l'envers, il vit venir les pieds de porc avec une angoisse irrépressible. La sueur abondante qui perlait à son front, en alertant sa voisine de table, lui valut le salut. Il ne lui restait plus qu'à feindre l'infarctus. Il en serait quitte, comme à chaque fois, pour payer l'apéro aux ambulanciers.

Marc Menu