34.

Manque de bol, le mode d'emploi était rédigé en suédois. Pourtant, sa copine était coréenne. D'habitude, ça marche plutôt bien, ça. Mais pas ce coup-là. Ce coup-là, c'était en suédois. Et ça n'allait pas être du gâteau. Bon. D'abord, virer la coréenne. Et puis... Mais allez trouver une suédoise un dimanche. Bref, c'était une de ces sales journées. Il laissa là l'armoire en question - peut-être qu'elle allait se monter toute seule, après tout, on ne sait jamais avec ces suédois - et sortit faire un tour. La pluie remit en place ses idées fixes. Ça allait encore finir chez les putes. 

Marc Menu

33.

On lui posa dans les bras, sa vie, sans le prévenir, l’avertir de son fonctionnement. Rien qui ressemblât à une notice, un mode d’emploi, quelques directives, avertissements même succincts, n'y était joint ! Démerde-toi ! Le colis n’était pas très gros, assez lourd pour sa taille, juste assez volumineux pour contenir une table et sa chaise. Quand il eut déplié le paquet… dépaqueté le pli… il regretta son indécision quant à un retour à l’envoyeur... Mais encore eut-il fallu savoir quel individu grotesque avait osé ?
Il vissa les pieds au plateau, le dossier à l’assise… et se vit affublé d’une vie en forme de table et sa chaise. Mais quelle connerie ! Quelle énormité d’une vulgarité affligeante ! Lui qui rêvait d’une course effrénée, d’un essoufflement permanent, d’un cœur qui palpite au moindre emballement… dépité, fou de déception, il s’assit… et dans le tiroir de la table qu’il ouvrit doucement… il y avait une plume et tout un tas de feuilles blanches.

Jane Véronique

32.

Dès les premiers signes de fonte des neiges, le ruisseau se mit à enfler. Il enfla si bien, même, en dévalant la montagne, qu'arrivé en bas, il ne sut plus quoi faire de toutes ses eaux. Ils les perdit donc, dans un fracas de début du monde. Et, avec les eaux, l'enfant. Par miracle, il ne se noya pas, mais ce fut moins une... Il fut recueilli par une lavandière qui le nourrit au sein jusqu'à ses dix-sept ans. Il devait en garder, toute sa vie, un léger zézaiement. Ce qui ne l'empêcha nullement de la réussir - sa vie - et ce, au delà de toute espérance : il serait le premier homme-torrent à devenir animateur de radio - sous le nom d'André. Pendant des années, les transistors en seraient tout éclaboussés. 

Marc Menu

31.

La raison en était le froid…
Son cri d’effroi se réfugia dans le congélateur, à la vue d’un bouquet de lièvres ficelés par les oreilles, allongés là claquant des dents.
Mais jusqu’où s’étaleraient les extravagances de son époux ?
Elle en eut la voix instantanément gelée... une lame de glace au bord d’un toit. 

Mais au dégel, elle s’en retrouva si particulièrement éloquente, d’une pertinence si aiguisée, loquace et expressive et diserte et prolixe et éloqu… qu’elle réitéra le phénomène. 

Chaque soir, elle hurlait sa voix dans un sachet de congélation, qu’elle déposait entre les haricots surgelés et les bâtonnets de poisson, pour la décongeler le matin, dans un gargarisme au thé lourdement miellé.
Tout le monde en était enchanté de ses talents oratoires hors normes.
Tout le monde sauf son époux, tant et tant épris, qui s'inquiétait de son mutisme quand il lui faisait l’amour la nuit.

Jane Véronique

30.

Le roi est mort. La reine pleure. Point trop. Juste ce qu'il faut. En regardant du coin de l’œil le capitaine des dragons qui fait depuis des années le délice de ses nuits. Qui reste impassible. Bien obligé. A monter la garde devant le cercueil ouvert. Et la reine, en regagnant ses appartements, prend plaisir à le frôler au passage - sous couvert de recueillement devant la sépulture conjugale. Mais le capitaine des dragons n'y tient plus. Sous les yeux éteints du monarque cocufié, et à la stupéfaction générale et endeuillée, il la retient par le bras, cette reine de tous ses tourments. Et là, appuyé contre le royal catafalque, il lui roule ce qu'il est convenu d'appeler une pelle d'enfer. Une pelle de cinéma. Une pelle telle qu'on s'attendrait à entendre une voix qui crierait coupez. Mais personne ne coupe. Dans le silence de mort qui s'ensuit, la voix glacée de la reine mère :

- Venez, ma bru. Ça vous fait bien assez d'émotions comme ça... Gardez-en pour demain.

Marc Menu

29.

Il était un roi qui se disait fou du roi... Un roi éparpillé dans les méandres de son château pour de faux. Mais il était un roi. Pour de vrai. Un peu fou pas si fou tellement fou. Un roi en morceaux de morceaux de rois assis ce jour-là, sur le rebord de la fenêtre… 
Il était elle, pas reine, juste elle, à s'éterniser à l’orée de ses méandres, de gros méandres à petits pois et fleurs de courgettes au fond de sa cuisine à attendre quatre heures, cinq et même six, et s’endormir dans ses bras sur la machine à machiner. 
Elle prenait l'air, ce jour d'électricité dans l'air, de coupures toutes petites et de fenêtre ouverte... 

Je crois que c'est à ces points suspendus que l'histoire a commencé.  


Jane Véronique 

28.

Elle disait qu'on l'avait jetée, enfant, avec l'eau du bain. Qu'elle avait dérivé, longtemps, à fleur de canal. Jusqu'à cette écluse. Où elle ne dut son salut qu'à la veuve de l'éclusier. Qui allait abuser d'elle pendant les trente-deux années qui s'en suivraient. Mais là n'était pas la question. Elle disait que celui qui l'avait jetée à l'eau était de haute lignée. Qu'elle était, à n'en pas douter, fille de roi. Qu'un jour, elle retrouverait son royaume. Si possible, au bras d'un prince charmant. Même qu'il fallait qu'il se dépêche, le prince charmant. À quatre-vingt-quatre ans, elle n'avait plus tellement de temps devant elle pour l'accomplir, sa destinée. 

Marc Menu