20.

Le jour où le mur est tombé, elle est partie en sens inverse. Surtout ne pas le franchir. Surtout ne pas suivre le troupeau. Rester fidèle. Partir vers l'est, encore plus à l'est, puisque son est n'est plus. Aller jusqu'en Chine, s'il le faut. Là bas, le rouge est encore rouge. Pas encore altéré par ces cinquante nuances de bleu dont on n'en finit plus de nous rabâcher les oreilles. Partir, donc. Partir avant que Madonna vienne chanter sur la Place Rouge. Ne pas voir ça. Poursuivre sa route. C'est joli, la Sibérie, aux premiers contreforts de l'été. Reprendre son souffle. Repartir avec la bise - et l'arrivée des premiers européens. Jusqu'où la suivront-ils. Pas au delà de la frontière. Comment dit-on je suis des vôtres, en nord-coréen ? Aboiements furieux. Rafale d'arme automatique. Puis, ce silence froid. Et les oiseaux qui se remettent à chanter. 

Marc Menu