28.

Elle disait qu'on l'avait jetée, enfant, avec l'eau du bain. Qu'elle avait dérivé, longtemps, à fleur de canal. Jusqu'à cette écluse. Où elle ne dut son salut qu'à la veuve de l'éclusier. Qui allait abuser d'elle pendant les trente-deux années qui s'en suivraient. Mais là n'était pas la question. Elle disait que celui qui l'avait jetée à l'eau était de haute lignée. Qu'elle était, à n'en pas douter, fille de roi. Qu'un jour, elle retrouverait son royaume. Si possible, au bras d'un prince charmant. Même qu'il fallait qu'il se dépêche, le prince charmant. À quatre-vingt-quatre ans, elle n'avait plus tellement de temps devant elle pour l'accomplir, sa destinée. 

Marc Menu